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XVI. Amapolas

 

Hace tiempo volví a caminar por la pequeña vereda  que llevaba a mi casa, entre un denso campo rosa tapizado de cientos de mirasoles de noviembre que miraban fijamente el azul del cielo con la boca abierta y que olían a polen y a tierra. Sentí el suave roce  de las diminutas umbelas acariciando mis tobillos y el fino lengüeteo del pasto congelado a mi paso. Recordé con miedo el tibio sabor de aquellas sábanas en mi cama cuando aún me amaban, cuando aún me soplaban tímidos susurros al oído y yo habitaba entonces el reino de su pecho, olisqueando sus hojas marrones, pegado muy muy fuerte para que no se marchara; cuando aún me hacían el amor tumbados sobre mi cama y aún veían la luz en la lámpara de mis ojos; cuando aún yo le importaba. Entre sueños, veo un arma apuntando contra mi nuca a punto de ser estallada. Veo un hombre hundiendo el fierro en mis sienes y su índice jalando rápidamente el gatillo, y después un campo de amapolas desmayadas, cayendo sobre mis hombros como lluvia fría. Las amapolas rojas entonces caen como globos de agua explotando contra el suelo, sangrando. El asfalto es un espejo negro, salpicado y desangrado en miles de flores agonizando. Mi cuerpo es una oruga amortajada, aplastada dentro del saco.

 Hoy me acuesto asustado con sólo ese recuerdo y el hambre pegada a los huesos, hecho un ovillo para no sentir frío con los brazos cruzados contra el pecho, y me echo a dormir con los párpados pegados por las lágrimas, añorando el pasado.

Copyright, 2009. Rigatito Némesis.

 

 

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